Nada de Carmen Laforet

Es cierto, había prometido en la anterior entrada comentar las vuestra en cuanto tuviese más tiempo, pero aún no dispongo de él. Y sin embargo vuelvo a escribir aquí; confieso, que en cierta medida, me atrae más la posibilidad de documentar, aunque no exhaustivamente, con un pequeño texto las lecturas que yo voy haciendo, practicando por el camino mis escasas habilidades para la redacción, amodorradas tras años de inactividad, que la de aportar un comentario a las que vosotros vais haciendo y documentando por vuestra parte.

Digo aquí y espero que esto sirva al menos como enmienda, que las últimas lecturas que vais aportando a este, nuestro club de lectura, me parecen todas interesantes, quizás lo que menos Stephen King, pero más que nada porque es un autor al que ya tengo muy leído.

No me enrollo más, porque en el fondo yo he venido aquí para hablar de mi libro, del último que me he leído vaya. Nada menos que Nada de Carmen Laforet.

Lo que me precipitó entre las guardas de este libro fue escuchar un programa de Documentos de RNE (programa que recomiendo incluso en caso de que algunos de sus temas puedan parecer carente de interés) dedicado a la escritora.

Carmen Laforet pese a que con esta primera novela, con la que inauguró el Premio Nadal en 1944, se catapultó a la fama literaria, por la novedad de su enfoque, que detalla la frustración de una joven ante las expectativas de una vida en la gran ciudad, la universidad, y el seno de una familia burguesa catalana, no llegó a escribir más que 5 novelas (más ensayos, y alguna novela corta) en su vida. No es mucho habiendo empezado a los 23.

Su epistolario describe a una creadora asfixiada creativamente, como sus personajes, por las expectativas, las suyas y las de los demás. Quizás mi fanatismo por Vila Matas hace que, en cierto modo, me haya obsesionado con estos creadores que parecen esforzarse precisamente en no crear.

La novela consigue dotar a todo el ambiente decadente de posguerra de una gran verosimilitud, se nota que esas gotas de autobiografía que tantas veces se agradecen en la literatura son aquí ("ay va qué") chorrazos. No hay duda de que la joven Laforet se describía a si misma y su vida al escribir estas páginas.

Aunque la novela guarda, desde nuestro punto de vista, cierto encanto de "época", no debemos olvidar que cuando se escribió en realidad hablaba de su contemporaneidad y que los problemas que expone son universales; la frustración, la vaciedad, la desorientación propia de la etapa universitaria, la opresión de un ambiente familiar hostil, y la promesa, y quizás esperanza, de un un giro repentino de timón en el periplo de la vida, que no parece llegar nunca, las perspectivas, que como el pelo, que se encanece, van tornándose grises con el paso de los años.

Pese a esta aparente deprimente temática no puedo concluir que este sea un libro apocalíptico. La autora consigue generar esa tensión trágica de la vida, ese agón, que en el fondo es lo que pese a que, por momentos, podamos sentirnos la partícula más minúscula del colisionador de hadrones, también hace que, otros, nos creamos capaces de comernos el mundo. A mi me ha gustado mucho.